Essa vida que foge
entre meus dedos fechados
são pedaços de existência
que se misturam
com meus medos
e viram restos
do meu passado.
Esta minha vida
é peça sem enredo
com personagens calados
fazendo papéis definidos
e moldados
tentando representar
pequenos arremedos.
Cada dia se esvai
sem que eu permita
ou impossibilite.
Maldigo a minha
falta de ousadia
e a minha história
não parece
bem escrita.
Choro por tudo
que não faço
e que devia,
ando em marcha lenta:
Vivo assim
esta minha vida de utopia.
